ganar, ganar y ganar

Porque en 1994, con 15 años,  lloré con la eliminación de España en los cuartos del mundial de EEUU. Porque Italia nos apeó de un codazo y nos rompió el alma, y la nariz.

Porque en 2002, con 23 años, lloré cuando Corea del Sur y el egipcio Gamal al Ghandour nos eliminaron en los cuartos del mundial de Corea del Sur y Japón.

Porque a lo largo de todos estos años, sólo nos quedaba sufrir cada vez que jugábamos un Mundial o una Eurocopa. 

Hasta ahora.

Porque hace 4 años que estamos soñando, qué digo soñando, nunca, ni en nuestros mejores sueños nos hubiéramos imaginado algo así.

Porque hemos hecho HISTORIA. Con mayúsculas.

Y a mí sólo me sale dar las gracias.


Unas gracias eternas.

Gracias por hacerme feliz.

Porque el fútbol es sólo deporte, cierto, pero qué buenos somos cojones.

mediterráneamente

Nuestro primer partido en esta Euro fue contra los italianos, y este domingo cerramos el círculo jugando la final contra ellos.

Y todo después del biscotto y de los bostezos...

No hay nada que nos motive más que tapar bocas.


Y estos la tienen muy grande.

Balotelli, nene, hazte así que te ha salido una tableta de chocolate  en el abdomen.

hoy vengo calentita...

Estoy HARTA, por no decir hasta los COJONES, de ver esta imagen en el perfil de algunos amigos.

Sois unos tocapelotas y unos cansinos.

Os creéis tan DemocraciaRealYA, tan comprometidos, tan modernos y tan responsables, que acabáis mezclando churras con merinas. 

Llevamos años siendo el culo de Europa (y Portugal la almorrana), y no necesito que vengáis a haceros los guays (porque que no te guste el fútbol no te convierte en guay. Madura) con vuestras comparaciones político/económicas justo el día que celebramos que les ganamos a los franceses al fútbol. AL FÚTBOL.

A lo mejor los desubicados sois vosotros.

au revoir Francia. olá Portugal

Puedo escribir los versos más tristes esta noche...pero qué coño, ¡estamos en semifinales!

Eliminamos a Francia como si se tratara de un equipo de barrio. No la olieron, empeñados en jugarnos a la contra y en cerrarse atrás como sólo los equipos mediocres saben hacer, porque si no quieres jugar de tú a tú, sólo te queda defender. 

Despedida a la francesa. Au revoir.

Y ahora nos espera la Portugal de Cristiano. Que está en racha goleadora dicen (ya era hora), que no somos las mismas selecciones que se enfrentaron en el Mundial...claro que no. 

Nosotros llegamos a la final y la ganamos. Ellos no.

Estamos preparados. 


Tenemos impermeables.

míster eurocopa 2012

Con el rescate, la prima de riesgo, la crisis, los recortes, el IVA, el paro, su puta madre y ahora, encima, sin fútbol.

El partido de ayer nos trajo a la memoria las dudas con las que afrontábamos los Europeos y los Mundiales antes de haber ganado nada.

Un mal partido contra un equipo que te encierra y que no quiere jugar es muy difícil sacarlo adelante. 

Pero ahí radica la diferencia con campeonatos anteriores. Ahora nuestra suerte ha cambiado. Ahora jugamos mal y ganamos. 

La suerte del campeón.


*Dvd lo resume mucho mejor que yo.

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Pero vamos, que yo no venía hoy a contar esto.

Sé que me pongo muy cansina con el fútbol, y para equilibrar los niveles de testosterona que corren estos días por mis venas, he decidido otorgar, por mi cuenta, riesgo y criterio el Míster Eurocopa 2012.

Mi idea era escoger a uno de cada selección, pero después de ver que es imposible porque son todos muy feos (23tíosx15selecciones=345), paso directamente al podio...(dejo fuera a España, porque sería abusar).

- Tercer puesto. Míster Suecia. Markus Rosenberg.

Éste es monísimo. Demasiada cara de juvenil y un poco imberbe para mi gusto, pero monísimo. 

- Segundo puesto. Míster Alemania. Mats Hummels.

Y ya me jode que sea alemán, ya...pero es que...JO-DER. Yo me pido que me rescate él. 

Míster Eurocopa 2012. Míster Suecia (otra vez). Olof Mellberg.

Para compensar la falta de pelo facial de su compañero de selección (lo que me gusta a mí una barba). 

Suecia se perfila como un buen país para jubilarme.

GRRRRRRRRRRRRR...

Conclusión: 345-3=342 tíos feos jugando al fútbol. 

Eso sí que es una CRISIS.

yo también soy el 9 de España

O eso pensaba.

Pero llevo desde que empezó la Eurocopa buscando unas bragas de la selección que me compré para el Mundial y que llevaban el 9 en el culo.

Y no las encuentro (¿Cómo se pueden perder unas bragas?...vale, no me contestéis).

He buscado en la ropa limpia, en la ropa sucia, en el cajón de las bragas, en el cajón de los calcetines, en el cajón de los sujetadores, en el cajón...(¿qué pasa? vivo sola y todos los cajones son míos) no tengo más sitios donde mirar ¡que mi casa no es tan grande coño!

Así que he llegado a la conclusión de que se las tuve que dejar de recuerdo a las limpiadoras del hotel de Marrakech.

Regalazo. 

Como una premonición de que éste era el año del 9.

Marruecos también con la Roja.

(Nota: la de la foto NO soy yo)