Porque en 1994, con 15 años, lloré con la eliminación de España en los cuartos del mundial de EEUU. Porque Italia nos apeó de un codazo y nos rompió el alma, y la nariz.
Porque en 2002, con 23 años, lloré cuando Corea del Sur y el egipcio Gamal al Ghandour nos eliminaron en los cuartos del mundial de Corea del Sur y Japón.
Porque a lo largo de todos estos años, sólo nos quedaba sufrir cada vez que jugábamos un Mundial o una Eurocopa.
Hasta ahora.
Porque hace 4 años que estamos soñando, qué digo soñando, nunca, ni en nuestros mejores sueños nos hubiéramos imaginado algo así.
Porque hemos hecho HISTORIA. Con mayúsculas.
Y a mí sólo me sale dar las gracias.
Unas gracias eternas.
Gracias por hacerme feliz.
Porque el fútbol es sólo deporte, cierto, pero qué buenos somos cojones.
Estoy HARTA, por no decir hasta los COJONES, de ver esta imagen en el perfil de algunos amigos.
Sois unos tocapelotas y unos cansinos.
Os creéis tan DemocraciaRealYA, tan comprometidos, tan modernos y tan responsables, que acabáis mezclando churras con merinas.
Llevamos años siendo el culo de Europa (y Portugal la almorrana), y no necesito que vengáis a haceros los guays (porque que no te guste el fútbol no te convierte en guay. Madura) con vuestras comparaciones político/económicas justo el día que celebramos que les ganamos a los franceses al fútbol. AL FÚTBOL.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche...pero qué coño, ¡estamos en semifinales!
Eliminamos a Francia como si se tratara de un equipo de barrio. No la olieron, empeñados en jugarnos a la contra y en cerrarse atrás como sólo los equipos mediocres saben hacer, porque si no quieres jugar de tú a tú, sólo te queda defender.
Despedida a la francesa. Au revoir.
Y ahora nos espera la Portugal de Cristiano. Que está en racha goleadora dicen (ya era hora), que no somos las mismas selecciones que se enfrentaron en el Mundial...claro que no.
Nosotros llegamos a la final y la ganamos. Ellos no.
Sé que me pongo muy cansina con el fútbol, y para equilibrar los niveles de testosterona que corren estos días por mis venas, he decidido otorgar, por mi cuenta, riesgo y criterio el Míster Eurocopa 2012.
Mi idea era escoger a uno de cada selección, pero después de ver que es imposible porque son todos muy feos (23tíosx15selecciones=345), paso directamente al podio...(dejo fuera a España, porque sería abusar).
- Tercer puesto. Míster Suecia. Markus Rosenberg.
Éste es monísimo. Demasiada cara de juvenil y un poco imberbe para mi gusto, pero monísimo.
- Segundo puesto. Míster Alemania. Mats Hummels.
Y ya me jode que sea alemán, ya...pero es que...JO-DER. Yo me pido que me rescate él.
Pero llevo desde que empezó la Eurocopa buscando unas bragas de la selección que me compré para el Mundial y que llevaban el 9 en el culo.
Y no las encuentro (¿Cómo se pueden perder unas bragas?...vale, no me contestéis).
He buscado en la ropa limpia, en la ropa sucia, en el cajón de las bragas, en el cajón de los calcetines, en el cajón de los sujetadores, en el cajón...(¿qué pasa? vivo sola y todos los cajones son míos) no tengo más sitios donde mirar ¡que mi casa no es tan grande coño!
Así que he llegado a la conclusión de que se las tuve que dejar de recuerdo a las limpiadoras del hotel de Marrakech.
Regalazo.
Como una premonición de que éste era el año del 9.
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